Carta aos Amigos

Prezados Amigos

Aconteceram fatos novos, viagens, doença e negócios que me impediram de acessar a Moita com a freqüência indispensável para quem procura manter, "decentemente" (rss), um blog.

Além de todas as dúvidas, havidas e por haver de que fui acometido quanto à mínima eficácia do meu blog nas denuncias aos maus tratos que a infame política brasileira nos submete.

Analiso-me e termino não sabendo definir se sei ou não o que, de fato, estou fazendo diante de situações estarrecedoras que presencio aqui no nordeste brasileiro.

O máximo é ver mães crucificadas no amor materno, vendo seus filhos morrerem aos primeiros vagidos e os sobrando da morte para crescerem na fome, no desemprego e na ignorância.

Uma vez Aluízio Alves disse que "até a imaginação parecia haver desertado da área das secas". Talvez tenha cedido aos próprios fatos.

O fato de se assistir resignado a expiação de uma terra que está morrendo.

Quem não entrou, de uma forma ou de outra na literatura das secas, dentro da qual, somente brotava, irremediável, as tragédias das populações fugitivas, perseguidas pela fome e pela sede, destruídas as lavouras, dizimada a pecuária, desnudos os campos.

E o homem, sangrando as mãos no solo, que lhe recusava uma gota d'agua, cavando à picareta e a enxada, as famosas cacimbas de beber. E migravam.

E finalmente, largavam, no último minuto, tudo aquilo que constituia a sua ambição e a sua glória.

Via-se as queixas e os gemidos dos que fugiam ou dos que ficavam. O desespero que se retratava na própria natureza, nos galhos retorcidos e secos que se levantavam para os Céus como braços inúteis.

O povo, pasmem, morrendo de sede no país que mais detém água doce no mundo.

As medidas que resolvem definitivamente esse problema, são sobejamente conhecidas de todos. Agora ver uma chusma de políticos represando (que ironia) estas soluções, me é degradante.

O inacreditável é ver a igreja católica, a igreja cujo sentido nuclear é a compaixão, não apiedar-se diante de tais circunstancias.

Descubro que não sei mais de nada diante disso. O que será isso? E por falar nisso, vou postar um poema do grande poeta Antoniel Campos, meu conterâneo, aqui do Rio Grande do Norte que também tem duvidas disso.

Se digo “é isso”, não sei
se é isso mesmo que é isso,
pois pode ser — bem o sei,
só parecido com isso.
Mas mesmo não sendo isso,
ou seja, é isso e eu sei,
digo sempre que não sei
(nem sei por que digo isso...)
e por que isso? ... Já sei!
Aliás, não sei. É isso.